(a Aie. por Barbarie)
Y unos garabatos que se revuelcan como lombrices que se pelean por estar del lado de la ventana, ver los autos andar, sintiéndose en un trasbordador. Eran algo así como de plastilina esos días, ya no recuerdo bien si eran martes o jueves. Te decía, las lombrices que buscan un sonido noctámbulo, solamente quieren bailar Beatles, y vestir nada más que guirnaldas de todos los colores del mundo y de los otros mundos también, embadurnadas de esa desnudez acuosa, donde los sombreros duermen en cualquier cosa que no sea una cabeza. Esas lombrices, caprichosas, solo quieren un beso de alguien que les escriba un poema para pedirles perdón.
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2 comentarios:
CADA DIA MORIMOS DE ALGO
De hambre y comemos,
de asfixia y respiramos,
de soledad y amamos
O morimos de ser nadie y escribimos, pintamos, cantamos, y a veces no podemos dejar de morir pero leemos
qué bonito, me llevó a los días del "Submarino amarillo", de la Banda del "Sargento Pimienta" y otras delicias de finales de los 60'
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